Si definisce ” gattitudine” quel sentimento di affetto e velata riconoscenza che i gatti esprimono nei confronti degli umani che si prendono cura di loro.Quella che nel linguaggio comune chiameremmo ” Gratitudine”.Ma la gratitudine dei gatti è unica, non generalizzabile nemmeno a parole.Loro, paladini della dignità e dell’indipendenza sussurrano, ognuno
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Cento giorni.Prima di te avrei pensato subito alla guerra.Ora, con te, ai cento giorni dalla maturità.Non esisteva ai miei tempi questa tappa e nemmeno tre anni fa, per il diploma di tuo fratello. Il covid aveva congelato la vita e le emozioni belle.Per una volta non sei la figlia delle
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Mio figlio dorme con me tutte le volte che vuole.Ci dorme perché si sveglia spesso di notte, ma appena ci abbracciamo, subito richiude gli occhi.Ci dorme perché mi ricordo bene quella sensazione di pace assoluta che provavo quando i miei genitori alzavano le coperte per farmi andare in mezzo a
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Capisco che sto invecchiando quando mi alzo la notte, piano, pianissimo, per non disturbare nessuno e nel silenzio mi scricchiola prima il ginocchio, poi la caviglia, in un concerto di percussioni alternative che svegliano anche il cane.Capisco che sto invecchiando quando a fine giornata, all’idea di potermi mettere il pigiama
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Sono giorni che mi trattengo dallo scrivere sulle dichiarazioni di Piantedosi, senza ministro davanti.Mi trattengo perché ho una rabbia e un dolore nello stomaco che non mi permettono di essere lucida, di cercare le parole giuste ( ammesso che esistano parole giuste) e soprattutto perché sento di non essere in
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Le parole non bastano a scrivere l’amore.L’amore si scrive in gesti piccoli che si leggono anni dopo.Leggo amore nella mela sbucciata per me da mio padre, nel pigiama steso sul calorifero da mia madre, amore nella telefonata per sapere se sono rientrata.Si scrive l’amore nelle camicie stirate, nel profumo del
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Benvenuti nel 2023.Un altro femminicidio è servito.Così, per non perdere il vizio, per iniziare di nuovo il conteggio, per dare continuità, che non si sa mai, si possa immaginare un mondo migliore. Tutto ricomincia dalla mia regione, a cento chilometri da casa mia, un’ora di treno.Una giovane donna uccisa a
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Il mio albero non è come avevo immaginato.È uno schiamazzo di cuori di stoffa e palle disorientate.Tutto giusto al posto sbagliato, tutto ancora in forse.È la foto di casa mia, che la voglio bella ma è sempre in disordine.È come quei libri di ricette nello sportello di cucina, con impronte
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